Par une froide nuit d'hiver, dans les délices glacés des remontées de smog d'une grande ville pourrie par la joie de Noël, un type termine de siroter sans plaisir un vin vinaigré d'une couleur peu commode. Il est vêtu d'un long manteau bleu, avec un jogging troué et des bottes de couleurs différentes mais d'apparence similaire, de fait que l'on ignore si ce sont elles ou les boîtes de cirage qu'il a été difficile de se procurer. Père Joël on l'appelle. On lui a prédit, à une époque qui lui paraît n'avoir jamais existé, un avenir brillant, car il était débrouillard, quoiqu'un peu indiscipliné. Maintenant, il écume les rues en mendiant, n'ayant pour seule préoccupation que d'être gorgé de vinasse de manière continue, et de ne pas s'endormir sur les seringues abandonnées par ces jeunes mal éduqués et toxicomanes, mais qui ont au moins la chance de se sentir partir durant les quelques secondes de leur flash d'héroïne. Las de sa bouteille, Père Joël, barbu sale et habitué du quartier de New Growth, balance dans une courbe dilettante le verre qu'il tient en main. Au même moment, le chef d'une bande de jeune survitaminée à la cocaïne manque de se faire assommer par le projectile, et il ne faut pas plus d'une seconde pour que le tout parte en vrille. Supportant l'odeur nauséabonde et l'haleine de mort du clodo, les gosses énervés lui fourrent une série de pilules hallucinogènes dans le bec, de quoi faire voir des fées en chaleur à un éléphant rose sous prozac, durant plusieurs décennies. Parti pour s'envoler, Père Joël commence à démonter son antre: un carton sale, puant, une couverture qui n'a rien à lui envier, quelques journaux avec des images de publicités pour shampoing, qui sont là pour avoir de quoi se masturber si l'envie lui en prend. Le clochard dépiaute le tout, se voyant remanier des bibliothèques démesurées, classer des livres rarissimes dans la chaleur des bougies qui brûlent lentement et inondent de bien-être l'immense salon dans lequel il se trouve. Il plie le tout, le pose sur un chariot de course façon clodo moderne, et part récolter de quoi partager son extrême bonheur avec son entourage. C'est normal, c'est Noël.
En passant par la rue des putes, les femmes à moitié nues - ne prenant pas froid grâce à l'important tournus des déprimés hivernaux en manque d'affection - lui paraissent être de petites fées avenantes à la poitrine souriante, virevoltant sur fond de musique de dessins-animés, laissant notre ami entre perplexité candide et émoustillement pré-adolescent. Dans un petit: « Donnez-moi du bois, du fer ou de l'argent, pour construire des jouets, aux tous petits enfants » débile mais touchant de naïveté, l'homme ivre et défoncé se fait remplir son chariot d'un tas de pacotille bienvenue pour ses projets futurs: barrettes, pinces à linge, tampons, capotes, crayon bientôt terminé et même un chewing-gum inutilisé. Père Joël a du pain sur la planche, et la nuit de noël risque d'être longue. Marchant un peu plus haut dans le quartier de New Growth, son chariot distillant une pathétique musique de cliquetis et de bric-à-brac qui s'entrechoquent, Père Joël passe de montée en montée, non pas qu'il soit en train d'escalader une colline, mais les pilules se révèlent à lui par vagues successives, façonnant son monde à leur guise, en utilisant son propre cerveau pour projeter les facéties les plus facétieuses.
Dans un ruelle glauque au possible, squattée par la crème des poivrots, une petite bande désireuse de s'exclure des festivités du 24 décembre tente de s'endormir paisiblement, dans les engueulades, les insultes et les éructions. Père Joël, sur la stratosphère des clochards allumés, les mobilisent en un tour de main pour qu'ils récupèrent toute la quincaillerie et autres babioles qu'il colporte depuis le bas de la rue, et en faire des constructions dont il serait indigne de simplement avoir l'idée de les appeler des jouets. Affairé, décidé, il mène son équipe de lutins édentés aux nez rouges, tous pieds nus, beuglant comme des vaches réveillées par l'orage.
Le clodo des clodos emporte finalement un caddie plein de babioles informes, sales, dégoutantes et, surtout, inutiles. Fier comme un vrai bienfaiteur, dans un monde oscillant entre le jardin enchanté des vierges avenantes et le paradis perdus des elfes adeptes d'orgies, Père Joël clame dans un strident « Iiiiiiiiiii, iiiiiiiii, iiiiiiiiiiii », qu'il vient livrer des cadeaux aux enfants de la terre entière, en l'occurrence les trois chasseurs postés à l'entrées des quelques hôtels de luxe qui se font face, de manière menaçante, sur New Growth.Comblé par son office, Père Joël, las, s'effondre sur la devanture d'un magasin, et continue sa mission philanthropique dans son sommeil. Il se réveille quelque temps plus tard, malgré les coups de pieds pour le sortir de son incommodant sommeil, avec ce sourire noir et blanc si caractéristique des sans-abris.
Elio Paresi
mercredi 7 octobre 2009
Abandon
Une nouvelle de Lina Mosacci
C’était en 1485, j’avais 15 ans. Léonard de Vinci vivait à Milan où il avait obtenu des mandats pour décorer des églises. Il revenait de temps en temps rendre à visite à Laurent de Médicis. Grâce à ses nombreux contacts, il espérait que le banquier florentin allait le mettre en relation directe avec les papes pour des réalisations prestigieuses. Sixt IV, qui ne lui avait pas confié la décoration de sa chapelle construite à Rome, était un vieillard. Peut-être son successeur allaient-ils lui proposer de décorer la chapelle à nouveau. A cette époque, certaines peintures et enduits étaient fragiles, et les artistes n’attendaient que le moment où les fresques des concurrents allaient être endommagée pour reprendre leur rôle et refaire celles qui n’avaient pas passé l’épreuve du temps.
J’étais avec mon maître devant le Palazzo Vecchio, là où se montraient les dernières œuvres. Les Florentins avaient pour tradition de découvrir une œuvre d’art sur la Piazza della Signora. Si le public l’appréciait, l’œuvre était viable et considéré comme Art. Sandro Boticelli y présentait « la naissance de Vénus », et le public s’était massé pour voir cette œuvre sur laquelle apparaissait une femme nue. Lorsque le chef-d’œuvre fut dévoilé, je restai bouche bée. En un instant, j’étais entrée dans le tableau. Je sentais le souffle de Zéphir caresser ma peau nue, le regard instantanément amoureux de Cupidon, la chaire généreuse qui emplissait la robe de Heure, et moi, Vénus, et ma main remontant doucement sur le haut de mes cuisses dans un geste à la fois pudique et érotique. Avec une douce chaleur emprunte de désir m’est venue une soudaine envie de dessiner. Je quittai mon maître, occupé à discuter, pour aller me cacher dans une ruelle. Sous ma robe, je dissimulais toujours un morceau de papier et du fusain, afin de pouvoir rapidement dessiner des croquis lorsque le repas cuisait ou que j’avais terminé la lessive plus tôt. Si mon maître voulait me montrer des chefs d’œuvres et m’éduquer comme sa fille, il détestait l’idée que je puisse devenir une artiste. Je dessinais depuis toute petite, et me faisais réprimander à chaque fois sans explications.
Cachée dans la ruelle, je dessinai frénétiquement, assise sur le pas d’une porte. Mon cœur frappait sur ma poitrine, je sentais ma respiration chauffer, mon sexe tout autant. Je découvrais un plaisir physique nouveau, en même temps que celui d’être confrontée à une grande œuvre d’art. J’avais peur que le démon me prenne, en même temps qu’une envie folle de me retrouver nue comme Vénus, de me caresser, que l’on me regarde. Au milieu de mon troisième croquis, mon patron surgit en hurlant. Il me tira par les cheveux, vit mes dessins et les déchira en me les jetant au visage. Puis il me gifla, me faisant tomber à terre, et me dit de me calmer et de le rejoindre sur la place en cessant de lui faire honte. Ses chaussures claquèrent le sol de la ruelle comme si elles désiraient elles-mêmes me frapper. Je mis de longues minutes à me remettre. Je n’osais retourner devant le Vieux Palais mais j’y étais contrainte. Je n’ai compris qu’aujourd’hui les gestes de cet homme. Il me considérait comme sa fille, mais était incapable de me manifester son amour. Quand il me battait, c’était lui qu’il frappait. C’était un artiste refoulé, qui avait choisi la magistrature pour s’assurer un bon avenir.
Plongée dans mon malheur, je ne remarquai même pas la présence d’un homme à mes côtés. Il était d’âge mûr, une trentaine d’année, bien habillé et très fin dans ses manières. Il portait une longue barbe, un chapeau bouffant, serré sur la tête à l’aide d’une petite corde, une cape et une sorte de carnet sur lequel on pouvait voir des croquis. Lorsque je levai les yeux, je vis le regard le plus profond et le plus lumineux qu’il m’avait été donné de voir jusque-là. L’homme m’observait comme s’il cherchait à comprendre quel était mon malheur. En me plongeant dans son regard, je me sentis instantanément mieux. L’homme regarda mes dessins déchirés, puis me demanda qui les avait faits. Je répondis que c’était moi.
Tout alla très vite. Comme une sorte de simplicité évidente, Léonard installa pour moi un atelier dans lequel je pouvais aller me cacher pour peindre et dessiner. Quand il était à Florence, il venait me donner des conseils, lorsqu’il était absent ou qu’il se consacrait moins à la peinture, il m’envoyait des lettres de critiques qu’ils faisaient lire ou réciter par l’un de ses apprentis. J’avais toutes les peines du monde à cacher mon secret. Mon maître me battait sans raison, car il n’avait plus de preuve que je dessinais mais sentait que je lui mentais. Il devenait vieux, et ses coups me faisaient de moins en moins mal, mais mon cœur se déchirait à chaque fois qu’il levait la main sur moi. Même s’il était dur, il était le seul père que j’avais eu. Car Léonard n’était pas une figure paternelle pour moi, il était le Zéphir que j’aurais voulu voir m’observer nue, et dont le souffle m’aurait caressée pour l’éternité. Je rêvais de faire des enfants à Léonard, d’être sa femme, sa muse, j’aurais même cessé de peindre moi-même pour figurer sur une seule de ses peintures. Mais nous devions garder notre relation secrète, nous voir le moins possible. Je devins vite une vielle fille, mon maître mourut en me tenant la main. Je peignais de plus en plus, et à mesure que grandissait mon talent pour le dessin, s’étendait l’amour que j’éprouvais pour de Vinci.
Un soir, à la lumière des quelques bougies de mon atelier, je me regardai dans un miroir sale, en essayant de distinguer ma forme, et tenter de comprendre de quoi elle était faite. Je ne me trouvais pas laide. Je voyais bien, dans les rues, que je plaisais à certains hommes. Il m’arrivait même de me caresser voluptueusement en repensant à la convoitise et aux regards des garçons qui me courtisaient, et au moment culminant de mon plaisir, j’imaginais que c’était Léonard qui était contre moi. Il me disait qu’il m’aimait, que son sexe et son cœur m’appartenaient. Il m’embrassait le coup, puis me peignaient, nue, dans des tableaux cent fois plus beaux que ceux de Boticelli. Excitée, humide de chaleur et d’émoi, j’observai mon reflet, et imaginai le désir de Léonard et le contemplant. Je pris un crayon, et commençai à me dessiner, dans un monde imaginaire. J’étais tellement émue que j’oubliai de me dessiner des cils, et que le paysage derrière moi était incohérent. Je voulais brûler ce papier, mais je vis, une fois le travail terminé, que je m’étais dessinée comme j’aurais voulu que Léonard le fasse. J’étais devenue son égal par le talent, grâce à mes songes. Je pris peur. Nous étions en 1503, mes trente-deux ans ne me permettraient plus de me marier, je vivais recluse, n’osant dire à qui que ce soit qu’une femme sans condition peignait à l’égal des maîtres. Je m’enfuis.
Quelques années plus tard, alors que je travaillais comme cuisinière dans la région de Turin, le roi François 1er conquis le nord de l’Italie. Je n’étais aucunement au courant du rapport qu’il entretenait avec Léonard. Celui-ci avait décidé d’accepter l’invitation du roi de France à venir s’installer sur ses terres. Un jour, alors que je me dirigeais vers le nord de la ville pour aller au marché, je vis un attroupement autour d’un vielle homme à barbe juché sur un âne. Il était accompagné d’un autre, et tous deux avaient l’apparence de Florentins. Deux Turinois, apparemment renseignés, avaient chahuté le barbu, qui avait aussi emporté avec lui trois tableaux. Prêchant le mensonge, ils avaient deviné qu’ils étaient en face du célèbre Léonard de Vinci. Le ton était monté lorsque les provocateurs l’avaient accusé de trahison et d’abandonner son pays pour l’envahisseur. Les gardes français étaient alors intervenus, juste au moment où l’un des Turinois avait sorti son couteau pour éventrer un tableau représentant une femme. Je m’étais postée un peu dissimulée, mais tout de même assez proche pour observer la scène en détail.
J’étais éventrée de reconnaître Léonard. Mon cœur battaient de manière insupportable, et juste avant que je ne commence à pleurer, je vis le tableau, posé à terre contre ses genoux, me faisant face. C’était mon dessin. Celui que j’avais fait avant de quitter Florence pour toujours. La colère sécha mes larmes et me mut, si bien que sans réfléchir je partis en courant à l’autre bout de la ville. Le seul homme que j’avais aimé m’avait trahie. Deux fois.
Je ne dormis pas cette nuit-là. J’étais secouée, énervée, triste. Je me levai, mis un châle, puis marchai jusqu’à la place du délit. En regardant l’endroit où se trouvait le tableau qu’il m’avait volé, toutes mes émotions me secouèrent à nouveau. J’en avais trop pour les retenir, trop même pour les exprimer en peinture. Je ne dessinais de toute façon plus depuis que j’avais quitté ma ville natale. Alors je me mis à marcher. Mes sandales claquaient dans la nuit, du même son que celui que j’avais entendu lorsque mon père adoptif avait déchiré mes dessins, et que Léonard m’avait trouvée effondrée dans une ruelle. Je marchai jusqu’au levé du jour. J’avais trois sous en poche, de quoi m’acheter une miche de pain dans le premier village que je trouvai. Toujours sans réfléchir, guidée par la haine, je continuais mon périple en direction de la France, me rapprochant des montagnes. Je cueillais des fruits, je mangeais des grains de blé récoltés directement dans les champs. Je voulais juste avoir assez de force pour passer de l’autre côté. J’avais assez de haine pour ignorer la douleur et mes pieds en sang. Après deux jours de marche, je parvins déjà aux pieds des sommets alpins. A mesure que je grimpais, je sentais sa présence se rapprocher, en même temps que la température descendait. Je savais qu’il avait emprunté cette route précise, que son âne l’avait porté là où je mettais mes pieds, mais surtout que le tableau, MON tableau, serait bientôt à portée de ma main. Je me mettais à rêver éveillée, à somnoler.
La neige commence à tomber vers le sommet du col que je franchis, mais je ne peux déjà plus continuer. Je suis transie, lasse. Même ma haine me quitte. Je n’ai pas la force de trembler. A mesure que ma vie s’éteint, tout devient clair. Léonard aime ce garçon, ce roi. Il aime cette force et cette lubricité que je n’ai jamais connues, par amour pour lui. Il aime la terre entière, le sexe bandé de tous les hommes qu’il a croisé, mais il ne m’aime pas. Il a respecté mon image. Tellement, qu’il a emporté mon sourire ambigu dans son exil. Je ferme les yeux, je revois Léonard, il y a trente ans, frotter son sexe au mien et me donner la seule chose que j’aurais échangée contre ma peinture. Un enfant de lui.
Je parviens plus ou moins à enchaîner les activités promises à ma chérie, à ma grand-mère et à moi-même. Armé de mon micro, je l'accompagne au cimetière du village, qui se trouve à flanc de colline juste avant l'entrée du village.
Les cimetières italiens sont très différent des suisses. Peu de gens, souvent des anonymes, sont réellement enterrés. Les morts sont en général placés dans des structures de pierre, comme des petites maison de béton posées les unes sur les autres. Elles ont également la particularité d'être très chères, en plus du fait que les gens rivalisent de moyens pour les façades. Petits mots en marbre, fleurs dorées, la façade, toujours la façade. Les Italiens la travaillent, l'étudient, s'en souvient jusqu'à la mort. Nonna me faitvisiter tout le cimetière, dont elle connaît au bas mot la moitié des habitants. Chacun a une histoire, souvent une mort targique ou rapide. Là-bas les gens donnent vraiment l'impression de se faire faucher au grès des envie, parfois sans autre raison que de donner des histoires à raconter dans le village.
La route fait aussi souvent des morts, preuve en sont les nombreux bouquets que l'on trouve sur le rebord, à une fréquence de quelques kilomètres. En roulant par exemple une heure, on peut apparcevoir l'équivalent de deux ou trois accendents mortels...
Je vois la tombe de mon grand-père. La dernière fois que je l'ai vu il était bien vivant, bien grincheux, bien lui-même. C'était il y a déjà 15 ans. C'est la colère qui l'a tué. J'espère en tirer une bonne leçon...
Nous nous noyons tranquillement dans le calme du village. C'est qu'il serait presque agréable d'ëtre là...
Déjà plus d'une semaine de voyage. Il me semble avoir tout vu, et rien à la fois.
Nous descendons en direction de la Calabre. Ma grand-mère nous à Caccuri, le village où elle et ma mère sont nées, celui où je n'ai pas mis les pieds depuis 15 ans.
Je reconnis difficilememt la route et les rues. Ma perception a déformé les chemins du village, si bien qu'il m'est impossible de resituer la maison de "Nona". Après une série de téléphones, je la trouve finalement, hébétée par ma présence. Comme à notre habitude, nous racontons des banalités pour passer la gêne.
Perplexe, un peu craintif, je me rends dans un magnifique petit village au nom impossible à retenir, croisé sur la route de Campobasso. Ripalimosani.
Après un numéro destiné à attirer l'attention des villageois sur le fait que j'avais du matériel d'enregistrement audio, et m'être rendu compte que le dit matériel n'avait plus de piles, je me suis lancé dans ma quête au "personnage locace, charmant, intrigant et, évidemment, radiogénique". Je trouve d'abord Mario, qui se fait une joie de m'accompagner visiter l'église et le château, les deux monuments locaux. C'est durant cette après-midi et ce court moment passé avec le maître d'école du village que je me rends compte d'à quel point certaines ville italiennes vivent dans l'ombre des quelques grandes. Pis, Rome,Venise et Florence se partage quasiment l'intégralité du gâteau, les autres grandes villes souffrent sans cesse de la comparaison. Lucca, Sienne, Pise, ont la chance d'avoir le charme Toscan. Vérone et la cousine de Venise, tandis que Lecce et la "Florence du sud". Et Maris s'évertue à me décrire en détail le château du village qui ressemble plus à un décors de théâtre à l'échelle 1/2 qu'à un vrai monument. Et le malentendu est installé, il sera annulé le soir: Ce n'est pas ton château qui m'intéresse, c'est toi...
Grâce à une petite étincelle dans les yeux, Mario nous retient une nuit supplémentaire à Campbasso, qui se trouve à 5 min. de ce village suspendu à flanc de falaise. Je passe la soirée à profiter d'un spectacle écrit et monté par Mario. Des personnages de carnaval mis en scène dans un spectacle populaire et grotesque. Les gens chantent avec coeur, les mandolines font instantanément vibrer mon coeur, le bonheur des gens semble infini avec si peu de choses. Le château et l'église, tout deux médiévaux, sont délaissés à la faveur des jeunes qui animents les rues de Ripalimosani. Les policieurs bedonnant tentent de calmer les voitures effrontées, le public comment, se moque de ce jeune homme musclé à souhait et travesti pour son rôle de femme fatale, la place du village est animée par les hommes qui jouent bruyamment aux cartes et boivent des bières à coup de minuscules godets. Exit les monuments et les fastes des cités romantiques, le village décomplexé s'offre à moi comme une belle mais maladroite amante. Je reste un peu tard, et suis le dernier à discuter, en français, avec un enfant du pays emmigré en France depuis des décennies, et qui a tout juste l'âge de ma mère.
Après quelques kilomètres de route, nous nous arrêtons à Termoli, autre station balnéaire de la région des Marches. Si cette région est magnifique, le bord de mer est quelque peu décevant, d'autant plus que la palge ressemble à énorme complexe de vacance déserté. En plein milieu de saison, les terrains de beach volley, piscine à toboggans et autres bar à la musique tapageuse sont vides. Les prix sont également douteux, puisqu'ils atteignent gentiment la moitié de ceux de Venise au niveau de la nourriture.
Après cette après-midi à griller à moindres frais (nous évitons soigneusement les zones parsemées de parasols et de chaises longues à louer, mais vides), nous reprenons la route encore salés par nos baignades. Direction l'intérieur des terres avec un mot d'ordre: nous perdre. Nous attérissons à Campobasso, sorte de centre urbain qui semble contaminé par une maladie dégéatrice. Les rues semblent incomplètes, des maisons pas terminées sont disposées ici et là, les rues sont irrégulières. Seul le centre possède un côté sympatiqe, du fait qu'il regroupe tout le monde sur la place centrale. Les italiens mettent un point d'honneur à voir et être vus, ainsi qu'à profiter d'être avec le plus de monde possible sans forcément faire quelque chose. C'est une mentalité très villageoise que nous retrouverons aussi dans le Sud...
Nous partons de Florence. Avant de dire au revoir à ma ville préférée, nous tentons d'aller visiter la gallerie des Offices. Une grosse blague. Des touristes saussissonés sur une centaine de mètres (je ne peux m'empecher à penser à de la bidoche en voyant les touristes abrutis s'aglutiner devant des monuments), au moins 1h30 d'attente, nous préférons abandonner. Cela se reproduira à Rome...
Nous descendons à Pescara en bord de mer. Le paysage de la région des Marches est magnifique. Nous le passons trop vite, mais les impèratifs de temps, de budget et d'envie de plage nous fait accélérer. Arriver en Calabre dans un délai correct, commencer à enregistrer des reportages, telle est notre priorité...
Pescara n'est pas très intéressante. Le bord de mer, la nuit, ressemble à un parc d'attraction, l'extérieur de la vile également. Les Italiens ont cette coutume d'indiquer chaque magasin par des panneaux de signalisation portant leur nom, alors, dans les zones industrielles remplies d'échoppes, la signalétique devient ridicule. Nous trouvons l'hotel avec peine, payons cher, nous reposons peu. Le monde des touristes suant sur les oeuvres de Michel-Ange semble déjà bien loin...
Sous une chaleur assomante, les déclices de Venise continuent. J'insiste pour aller voir l'exposition de Robert Mapplethorpe, jointe à celles des statues de Michel-Ange et des autres artistes, à la galerie de l'Académie. Bien vu. Je me désole malgré tout des grands classiques du photographe américain comme ce sexe d'Africain pris de profil, ou ce fameux autoportrait avec un fouet dans le cul. Oui, Mapplethorpe a exploré et photographié le corps dans ses détails, mais il s'est aussi mis pas de trucs dans le fion. C'est ce qui l'a d'ailleurs tué, puisqu'il est mort du SIDA... Encore une fois le pubibon l'a emporté. J'ai tout de meme laissé un petit "where are the dicks?" sur le livre d'or, et j'espère que pour les prochains visiteurs ma demande sera comprise et satisfaite...
Voici le genre d'images que l'on ne voyait pas dans cette expo... :
Retour à la réalité. Le camping: promiscuité, manque d'intimité, moustiques et contact forcé avec ceux que nous avions réussi à éviter à Venise. Nous sommes maintenant VRAIMENT tous dans le meme bain... On sort les guitares, les jambé, c'est la fete, "l'entertainment". Au final, l'aventure vénitienne continue....
Florence reste malgré tout à mes yeux la plus belle ville du monde. Nous n'avons pas beaucoup de temps, mais je m'empresse de montrer à ma chérie les beautés de cette cité unique: le Palazzo Vecchio, Santa Croce, le Ponte Vecchio, mais surtout la cathèdrale, dont la vue aprés 12 ans de vifs souvenirs m'a sorti les larmes deux yeux. A chaque fois que je vois ses portes, son imense coupole et ses décorations de marbre, je me dit que le génie de l'etre humain existe, que certains fous furieux peuvent envisager construire des oeuvres qui les dépassent, qui pourront meme n'etre terminée qu'après leur mort. Ce sont tous ces "petits ouvrages" qui font la grandeur d'une ville comme Florence.
Dernier jour. Nous sommes dans le paradis du futurisme, dans la maison de celle qui a su rendre hommage aux gènies artistiques de son temps. Braque, Picasso, Dali, Magritte, Giacometti et les autres... Ou sont maintenant ces fous inofensifs, ces artistes qui crèent, à peine une de leurs oeuvre apercues, une dépendance de toute une vie?
Nous partons.
Venise vit-elle vraiment? Est-elle organique? Parvient-elle à respirer sous cette masse de chaire humide et malodorante? Est-elle en train de vivre ou de survivre? Le Monde avale l'unicité de son moment partagé avec la Cité des Doges, ces gens qui empechent notre ame de s'étendre à notre guise et de prendre possession des lieux.
Venise est aimée par les spectateurs, pas par les acteurs.
Bologne. La jolie cité est désertée à cause de l'été. Loin de fastes de Venise, des beautés de Florence, la ville complexe est s'efface pendant que le soleil l'arrose de manière égale. Injustice? Le public ne s'intéresse pas à cette ville sans réputation, car on n'éprouve aucune fierté à dire que l'on est allé à Bologne. Moi si.
Nous arrivons à Florence. Après 12 ans, j'y retourne pour la troisième fois. Fidèle à elle-meme, elle éblouit, jusqu'à la Piazzale Michelangelo. Le David dans notre dos, nous regardons la nuit florentine, surement l'une des plus belle nuit du monde...
La nuit, je me trouve sur une terasse relativement proche de l'eau. Tout ici est proche de l'eau, de toute manière. La nuit est d'une pauvre tranquilité, elle donne à la ville et à ses rues un peu monis occupées une certaines modestie. Les marchands africains de pacotilles et de contrefacons sont désormais installés à-meme le sol. L'air s'est rafraichi, la tranquillité de la journée s'est accentuée.
Nous croisons et recroisons des gens depuis l'après-midi, tantot une jolie femme remarquée au détour d'une rue, tantot un homme au look original, je me rends compte à point nous nous partageons tous une part du meme gateau. Notre quotidien est constitué de la meme matière, notre meringue de la meme recette. Chacun en veut un morceau, en le partageant le moins possible.
Qu-est-ce qui nous rend si dociles? A part le besoin, qu'est-ce qui poussent ces jeunes élégant à nous servir, touristes transpirants et ingrats, totalement privés de capacités adaptatives, incultes pour toujours sur la grandeur de Venise, de l'Italie?
Venise n'est pas le romantisme, elle est l'idée que l'on s'en fait. Mais peut importe, tant qu'il y aura des humains, on trouvera un public pour cette mascarade sans fin...
Arrivée à Venise. La ville est à la hauteur de sa réputation, elle rend une copie parfaite, semblant s'imiter elle-meme tellement elle est conforme à l'image que l'on s'en fait. A peine arrivé, une fois sur l'ile qui l'a forme, on passe dans un autre monde... Tellement irréel parfois, que l'on se croit sur une énorme meringue qui flotte sur la mer... Venise donne de l'appétit, et les gloutons ne manquent pas. Elle est la ville de tout le monde, de tout le monde, de n'importe qui. Elle est envahie par une cohorte de touriste en sueur, dont chacun se dispute de maniére la plus égoiste qu'il soit sa parcelle de meringue. Tout le monde évolue de manière convenue - nous sommes heureux dans la ville la plus romantique du monde - submergés d'attitudes surfaites, de clichés attisés et de vitrines identiques. Car il s'agit bien de cela. Venise est une vitrine, une facade, un décors de théatre que tout le monde se dispute, et que chacun tente de maintenir debout... L'image et l'apparence, c'est l'Italie qui est la caricature d'elle-meme, et qui peine à sortir de sa propre image. Quoi qu'il en soit, Venise reste magnifique...
Il semblerait que j'aie laissé ce blog livré à lui-meme et sans attention... En voici un peu du fait de mon voyage en Italie, avec quelques éléments, jour par jour, sur ce que nous avons fait ces deux dernières semaines. Inutile de dire que des choses, nous en avons vues, entre Venise, Florence, Rome et le reste... en voici un aperçu...
... je les passe sous la pluie à prendre des photos. Ce n'est pas que cela me plaise, en fait j'avais pensé que ma simple présence à l'extérieur allait faire fuir les nuages. Je me suis même dit - cela reste entre-nous - qu'un ciel nuageux pourrait amener un petit côté glauque à mes images noir/blanc, de quoi faire un peu plus sérieux et dramatique.
Lorsque que je me suis arrêté pour prendre les photos avec mon Pentax 67 qui pèsent 8kg à vide, je me suis fait une réflexion. Je me disais qu'il fallait tout de même être vachement observateur pour faire de la photo. Oui je sais, j'enfonce des portes ouvertes, mais je suis très sérieux. Tout d'abord, je me suis arrêté pour photographier un bâtiment, puis un champ, c'est seulement par la suite que j'ai réellement vu ce qu'il y avait autour de moi, une espèce de zone industrielle, des bâtiments abandonnés dans un lieu tout neuf, et une magnifique boutique d'accessoires d'intérieur complètement kitchs.
Et il n'est pas seulement question que de détails, mais également de vue d'ensemble. Des fois des choses belles, intéressantes, ou glauques se trouve juste à côté de nous, et nous devons attendre d'être prêt pour finalement les voir...
C'est bien, comme ça je pourrai laisser des commentaires sur mes photos, donner quelques explications. Tenez, là c'est l'image principale de mon exposition "Berlin in White", un work in progress qui m'a amené dans un univers que je découvre encore... Ces images étaient agrémentées de poème en prose. C'est d'ailleurs un peu à cause de cela que j'ai dû me mettre au multimédia. Quelle est cette idée de tout séparer? Une forme d'expression n'est jamais qu'une forme lâche, qui perd pied sans signification...
Jaloux de certaines, en besoin d'un truc interactif complet multimédia machin, je me suis dit qu'il me fallait créer mon propre blog à photos/textes/film/réflexions...
Alors voilà c'est fait. Je pourrai raconter ma vie. Chouette. Ou pas.
